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        猪里脊下了锅。

        油脂炸进铁锅，白烟腾起来，抽油烟机嗡嗡地转。

        陆铭站在灶前，眼睛盯着锅里，手上的木铲一圈一圈地推着，脑子里却什么都没有－－或者说，什么都有，全搅在一起了，理不出来，也懒得再去理。

        楼上有动静。

        行李箱轮子在地板上滚过的声音，浴室的水声开了，又关了，走廊深处偶尔一声轻微的咯吱。

        这些声音他全都认识。认识了二十二年，闭上眼睛都能知道她在哪一步。

        她在他头顶上，就隔着一层楼板。

        五天了，这栋房子里只有他一个人，五天，然后她回来了，带着那封信里写的那些话，带着他不知道怎么接的沉默。

        他把火调小了一格，转身去摆碗筷。

        她说了“好”。

        让他做饭，没有进门就叫他收拾东西走人。

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